Till skogen

Безнадега.
Так можно охарактеризовать то, во что (надеюсь, временно) превратилась моя жизнь моё существование.
Почти полная нереализованность в работе, в той профессии, которой хотел бы заняться.
Место обитания, некогда восторженно щенячье, с гордостью за "ай эм урбан кид", превратилось в полное равнодушие и неприязнь к "урбан".

Сейчас объясню, почему.

Дереву (осмелюсь так пафосно самообозваться) обрубили основные ветви. Выхожу утром на улицу: я не узнаю эту урбанию. Это не тот город, в котором я вырос.
Вспоминается Аркадий Аверченко, с его способом "дезориентировать врага на местности". Дескать, засыпем реки землей, выкопаем рвы на месте степи, насадим лес там, где его нет на картах, насыпем горы на месте прежних лесов - враг придет, сверится с картами, плюнет в сердцах, скажет: "это не та страна! Мы с ней не воюем!", и отправится восвояси.
Так вот, выйдя из дому, я вижу, что совершенно случайно проснулся в городе,в котором вырубили деревья, а склоны с оставшимися растениями просто сползают в реку. В которой намыли столько песка, что очертания ее похожи скорее на речку Меконг.
Старые дома больше не существуют.
Они дают трещины и осыпаются в речку Меконг вместе со склонами, деревьями, храмами и случайно оказавшимися в эпицентре гражданами, пьющими пиво (которых, увы, даже менее жалко). Потому что уже на центральной улице даже бессмертнный суржик легко забивается китайским цвириньканьем и арабским галабалаканьем.

Кстати о суржике.
Я точно так же не понимаю людей, которые совершенно случайно оказались в городе Кэ И Ёв в течении реки Меконг.
Они не разговаривают ни на одном из языков, которые мне родные/которыми я владею. Русского в классическом понимании здесь никогда "не стояло", за исключением испуганно-развязных северных туристов.
Украинского... Бида моя... Да во всей стране я не услышал ни одного килобайта украинской литературной речи, возможно, за исключением редких, надежно упрятанных очагов в центральной Украине, да жалких недобитых остатков того, что в своей мазохистической гордости именует себя "украйинськойу интэллигэнцийэйу", в тщетных потугах выродив под себя это название и решив, что в самом-то деле, больше делать ничего и не стоит. Мол, сами придут, в ножки поклонятся. "Олдовым пиплам", так сказать, "труъ".

Да, так вот: вышел в город, которого не знаю, заговорил на языке, которого никто не понимает.
Что еще?
Дереву, оказывается (продолжим пафосную псевдоинтеллигентскую термино-маячню), не только обкарнали ветви, но еще и коренья подрубили (всё, заканчиваю пафос).

Где та страна, в которой я родился? Нет, мне ничуть ее не жалко, просто ее не существует.
А где та страна, в которой очередной рой бджоло-СМИ, бджоло-пропаганды и спущенного сверху бджоло-образования (не путать с ульем), напрасно пытается навязать остальным трутням высокоморальные и высокопатриотические идеи? При этом, видимо, коллективное сознательное мешает осознать глубину факта самого названия страны: "у края цивилизированной земли".
Вобщем, коконы бджол, только успев раскрыться 5 лет назад, уже убедили меня в том, что страну, оказывается, у меня не просто украли, а просто безнаказанно сп#здили еще из утробы матери, приговаривая при этом патриотические словечки, наподобие мантры "рама-рама-харе-харе". Остается произнести в ответ "рада-влада-харэ-харэ" после чего или превратится в люмпена, или трансформироваться в "интеллигенцию" (то же самое + эрудиция), или просто убежать из улья.

Один мой знакомый хорошо высказался о разных странах и быдла, произрастающего в них. Мол, быдло есть везде, только процент оного в каждой стране разный.

Новости культуры.
В отличии от остальных, "гнилых и скучных" стран, находящихся к закату солнца, наши (самые лучшие!) территории живут не по законам естественного сосуществования, а по законам, увы, зоны. Активно доформировывающимся по итогам самой большой амнистии 53-го года. Сиречь, мы до сих пор живем "по понятиям", как бы это не сокрывалось под псевдослоями псевдодемократии.
Например, возьмем ситуацию: любимый сосед мешать спать, из-за проснувшегося вдохновения позаколачивать гвозди в сопредельную стенку. Звонок в милицию, и творец продолжает стучать, но уже в другую, неоштукатуренную стенку.
А что мы имеем на деле? Автор звонка будет заклеймён всем парадным как "стукачок" (хотя по факту, стучал как раз сосед), после чего все парадное плюнет в его сторону, развернется и уйдет слушать хорошее радио шансон. Чем докажет прямыми уликами вышесказанное.

Даже не буду упоминать слишкомповоенное поколение, слушающее на ходу по мобильному на полную громкость песенки типа "у нас на раёне", тем самым желая приобщить к прекрасному всех находящихся неподалёку.

Да, чуть не забыл: заглавие данного сарказма переводится как "В леса!"


Суммируем.
Нереализованность в работе, в чужом городе, в чужой стране, разговаривающей на иных языках (не путать с Апостолами), от культуры которой я безнадежно и архаично отстал. По всем понятиям.



Безнадега.
Впрочем, не совсем.
Рядом со мной находится один дорогой мне человек, э фрэнд ту май соул ин комплит, вектор мыслей и убеждений которого находится параллельно, если не совмещенно, с вектором моих тех самых.

И это дает надежду.

.